И это чистая правда.

Привет, зима.
Ты как?
У тебя ласковые руки.
Ты постарела, но всё так же нежна.
Нужна.
————
Я люблю циклические повторения. Поэтому во вступлении — ничего нового. Этим строкам сегодня один год. 2011 кажется таким далёким.

Осень — мерзкая пора, столь мерзкая, какой только может быть иной юноша или девушка, осень сочетает в себе их худшие  черты.

Но было кое-что прекрасное. Это люди. Я не говорю о постоянных, или внезапных, раздражающих, гадких. Я говорю о тех, кого я раз видела и не увижу больше никогда.

Это тот старик. Когда я шла в школу, еле подтягивая ногу за ногой, он выписывал пируэты на холодном асфальте. Катался на роликах, на голове у него была шапка-«петух», в руках — твердые чехлы от мечей,  которые он использовал как элемент «представления». На груди у него звякало ожерелье из каких-то монет. Он изящно отъехал в сторону, чтобы пропустить меня, кивнув и улыбнувшись. И это чистая правда.

Этот парень. В метро. Я не могла на него налюбоваться. Светлая кожа, белесые волосы, в которых будто блестели снежинки. Глаза, вроде серые, но кажущиеся черными. Самое главное — ресницы. Они были похожи на крылья мотылька. Такие же матовые, будто с пыльцой, длиннющие белые ресницы.  И это чистая правда.

Эта женщина. Снова метро. Она покупает жетоны, а в стекло кассы тычется собачка. Потому что собачка та стоит прямехонько на плечах женщины, вызывая смешки окружающих. Грязью с шерсти капает, лапами переступает... А что там, хозяйке она как воротник. И это чистая правда.

Этот мужчина в темном окне экскурсионного автобуса. Прямо у Казанского проезжал, пока я стояла на светофоре. Понадобилось время, чтобы понять, что машет он с широкой улыбкой именно мне. Мы не чувствуем границ, когда между нами есть граница. Парадокс, каламбур. Но если нас разделяет река или окно, то мы с легкостью помашем любому незнакомцу. И это чистая правда.